Mot rose,
Parfois il entre,
Quand le morose approche,
Du fond de mon antre,
Je sors ma pioche,
Je l'épingle sur mon carnet.
Il fait le difficile,
Une fois étalé sur le papier,
Il file, il file.
Un mot rose,
Vient alors, vient à l'or,
En mon cœur.
Il explose, il implose,
Comme un arbre en fleurs,
Il ose la prose.
Et je jette, et je jette,
Les mots roses,
Dans le vent brûlant,
Et ma tête, et ma tête,
S'illumine au dedans...
Quand le morose approche,
Du fond de mon antre,
Je sors ma pioche,
Je l'épingle sur mon carnet.
Il fait le difficile,
Une fois étalé sur le papier,
Il file, il file.
Un mot rose,
Vient alors, vient à l'or,
En mon cœur.
Il explose, il implose,
Comme un arbre en fleurs,
Il ose la prose.
Et je jette, et je jette,
Les mots roses,
Dans le vent brûlant,
Et ma tête, et ma tête,
S'illumine au dedans...
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