Il était une amie, voire même à mie.
Non point de pain, mais de son âme sans i.
Celle qui donne des mots
Sans compter ses soupirs.
Celle qui donne des sons
En contant son désir.
Elle n'hésite pas à regarder son cœur,
Et tout autre chanson
Pour décrire un labeur.
Le plus Beau me dit-elle ?
Certes, j'en suis certain.
Car jamais elle est dans l'avarice,
Ou pis encore le secret du non-dit.
Ecoutant sans relâche,
Regardant sans attente,
Effilant la parole,
Pour mieux construire la Sienne.
En quête et en demande de Vie.
C'est bien Là, en ce blog averti
Que je retrouve Amy.
F.
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